Gracias "Lipi"

Dejo aquí mi entrevista para la revista Blitz! de la ciudad de Leipzig. Ha sido un placer ser parte de ti, querida ciudad.
¡Hasta muy pronto!

http://www.blitz-world.de/leipzig/lpz-regio.htm

(Foto del centro de Leipzig; María González de León)

El dogo de Otto

Aunque no soy muy amiga de los perros, he de decir que este celebérrimo poema de Ernst Jandl me encanta: ottos mops o lo que es lo mismo El dogo de Otto. Leo que a simple vista a este escritor poco le importaba la tipografía y las reglas gramaticales: sus poemas son una mezcolanza de apariencia infantil. Para nada es así. El poemita compuesto exclusivamente por palabras con la vocal o se las trae y acabamos hecho un lío de Montepío cuando intentamos traducirlo. Y a las pruebas me remito: si no me equivoco, no existe traducción al español que incorpore todos los rasgos de este poema ¿tontorrón?

Este Otto no tiene dogo pero sí una caseta en la Feria de Abril de Sevilla (Foto: María González de León)

ottos mops

ottos mops trotzt

otto: fort mops fort

ottos mops hopst fort

otto: soso
otto holt koks
otto holt obst
otto horcht 
otto: mops mops

otto hofft

ottos mops klopft

otto: komm mops komm

ottos mops kommt

ottos mops kotzt

otto: ogottogott

el dogo de otto

la obstinación del dogo de otto

otto: camina otto camina

el dogo de otto brinca 

otto: bueeeno

otto va a por cocaína

otto va a por fruta

otto cotillea

otto: dogo dogo

otto espera

el dogo de otto llama

otto: ven dogo ven

el dogo de otto va

el dogo de otto echa la pota

otto: odiosodios

(Sírvase mi traducción como ayuda lejana para entender este poema de mil interpretaciones)

Estampa cotidiana

Ya se acercan los días calurosos y las noches abiertas. Los niños acaban la escuela y con ellos la vida en la ciudad se trastoca. El riguroso orden del día cambia en pequeños detalles que se vuelven duros e insufribles cuando los colegiales tienen que volver a enderezarse en septiembre.

En medio de este cambio estacional compruebo desde mi ventana que, pese a todo, la vida es estática. Cada diez minutos oigo el chirriar del tranvía a su paso por el sur de Leipzig, veo a la vecina sacar a su perro puntual e incombustible a las 7 de la mañana, huelo el pan de masa preparada que hornea la cadena de panaderías de enfrente, y, por las noches, siento el bamboleo de las fiestas punk de los últimos jóvenes radicales de esta ciudad.

Y sobre todo, veo a las mujeres-bolsa, pequeñas, ancianas, jóvenes y altas, impasibles al paso de los días. A ellas va dedicada mi traducción del poema de Ursula Krechel.

Waschfrau, (Lavandera). Norbert Schwontkowski (1949-2013)

Las mujeres-bolsa

No solo hoy miércoles

pasan ellas a lo largo del jardín de las casas

bajo la lluvia y por entre las campanillas blancas

embozadas en sus chales y gorras

llegan apresuradas con sus bolsas a eso de las once

de la tienda de la esquina,

al vendedor solo le quedaba una broma para ellas,

en sus profundas bolsas

arrastran coliflor y zanahorias

pan de centeno y requesón de hierbas

por el camino corren los niños

que arrastran del colegio

carteras, zapatillas de deporte, 

se hacen los remolones,

riñen,  dan unos pocos saltos más,

luego a la cocina, 

cuando

las mujeres-bolsa sacan la compra

de sus profundas bolsas,

todo a la nevera, quiero estar allí,

quiero besarlas y abrazarlas, cuando

en ese momento buscan sus vidas

en el fondo de sus profundas bolsas.

Die Taschenfrauen

Nicht nur heut am Mittwoch
bei Regen und Schneeglöckchen
gehen sie am Vorgarten entlang
vermummt in Schals und Mützen
kommen mit ihren Taschen so gegen elf
eilig vom Kaufmann an der Ecke
bei dem nur ein Scherz für sie abfällt
schleppen Blumenkohl und Möhren
Roggenbrot und Kräuterquark
in ihren tiefen Taschen
laufen den Kindern über den Weg
die schleppen aus der Schule
Ranzen, Turnschuhe, kneifen sich
raufen, hüpfen noch ein bisschen
dann in der Küche, wenn
die Taschenfrauen ihre tiefen Taschen
auspacken, alles in den Kühlschrank
möcht ich dabei sein, möcht sie
küssen und umarmen, wenn sie einmal
auf dem Grund der tiefen Taschen
suchen nach ihrem eigenen Leben.

 

El programa con el ratón

Si a un niño español le preguntas por un ratón, lo más seguro es que se queje del poquito dinero que le trajo don Ratoncito Pérez la última vez que  le visitó. No está el horno para aquellas monedas de 500 pesetas que tan sutilmente se dejaban deslizar por debajo de la almohada. 

Quizá por cuestiones económicas el buen señor Pérez se limite a regalar monedas en España. Desde luego, a Alemania no ha llegado: hasta la fecha yo no lo he visto ni he oído hablar de él. Y la verdad, si lo pienso detenidamente, no me extraña que no se haya atrevido a poner una patita por Teutonolandia. Hacerse un hueco en el mercado de los ratones es empresa ardua desde hace más de cuatro décadas. Exactamente desde 1971 un ratón invita a los niños alemanes a ver su programa: "El programa con el ratón" (Die Sendung mit der Maus). ¡Y su éxito es tremendo!

Desde estas líneas animo a mi compatriota ratonil a que se anime a cruzar los Pirineos. Piensa, Pérez: si Maus alcanzó la fama con un programa de título más bien rancio, qué no podrás alcanzar tú con tus monedas.

P.D.: Un pequeño aviso, Pérez. Si acabas de ver el programa y no puedes parar de buscar otros capítulos, eres uno más en el club de tu competidor. No te desasosiegues, al fin y al cabo vivimos en la Unión Europea y siempre podrás contar con la ayuda de Maus.

El traje hace al hombre, y los zapatos a mí

Kleider machen Leute es el título de un relato de Gottfried Keller, en el que a su protagonista no le ocurre lo que a nuestra mona que se viste de seda. Aquí la historia (que puede celebrar sus más que cumplidos cien años) va de un sastre más bien pobre quien, sin embargo, sabe sentar prioridades, y el gusto por el buen vestir es una de ellas. El cuentecillo sigue como es de esperar: el infeliz llega a una ciudad extraña y, gracias a sus ricos ropajes, todos lo toman por un conde polaco. 

Hasta ahí la historia de un relato cuyo título ha dado lugar una expresión más que asentada en la lengua alemana. Y eso que por estos lares en los que ahora vivo parezca que la gente pase de Gottfried. Y me incluyo a mí misma. Pero es que nosotros también sabemos sentar prioridades y el frío ayuda (¡y mucho!). Así que para contrarrestar esa falta de estilo palpable en un ambiente aún invernal, me compraré unos zapatos con diamantes en la suela. Así quizás me ocurra lo que a Strapinski, y Paul Simon me cante a los cuatro vientos aquellas líneas: es una muchacha rica, no lo intenta ocultar...

No dejan a nadie indiferente

Pocas palabras en el Día Internacional de la Poesía

Eugen Gomringer: vielleicht

vielleicht baum
baum vielleicht

vielleicht vogel
vogel vielleicht

vielleicht frühling
frühling vielleicht

vielleicht worte
worte vielleicht

quizás árbol

árbol quizás

quizás pájaro

pájaro quizás

quizás primavera

primavera quizás

quizás palabras

palabras quizás

(Mi pequeña adaptación del poema Quizás)

Una historia con un sueño feliz

Hoy publico la traducción de un poema-cuento, que no es más que una historia con un sueño feliz.

¡Cuántas veces nos hemos entregado al sueño, por querer saber menos de la vida! Si la vida es a veces dura, las apariciones se tornan dulces en ocasiones. Y si, como dijo Aristóteles, la esperanza es el sueño del hombre despierto, ese hombre que duerme también espera algo más en su sueño. Este poema de Ursula Krechel, escrito en los años setenta, es una invitación a esperar con alegría.

Mi madre

Cuando mi madre llevaba un cuarto de siglo

siendo madre y mujer, aunque eso lo pudo olvidar

con el paso del tiempo, cuando se volvió como deben ser

las mujeres decentes, más lista que la abuela, más sumisa que las tías,

más ahorradora en la cocina y en el amor como alguien

a quien la suerte le hubiera caído del cielo,

cuando hubo lanzado con los dedos suficientes migas del mantel,

cuando enterró la esperanza de llegar a ser una señora con pieles

como las de las revistas de moda de antes de la guerra

que aún seguía guardando al fondo de la alacena,

cuando comenzó a hablar a la cara a las hijas

buscando indicios que no encontraba en su propia cara,

cuando dejó de despertarse por el miedo

porque había soñado con la plancha que no había desenchufado,

cuando a veces se aventuraba a entrecruzar las piernas

muy temprano en la mañana, 
el cáncer le devoró el útero, creció y se extendió 
y apremió a la vida de mi madre para que se extinguiera.

Diez días después de su muerte, se apareció de repente en mis sueños.

Como si alguien hubiera gritado, me arrastró hasta la ventana 
de la antigua vivienda. En la calle cuatro tipos hacían señas 
desde un Volkswagen abollado,

uno apretaba a la vez el claxon. Más o menos así 
eran los amigos berlineses hace cinco años. Desde allí también hace 
señas una mujer: mi madre. Primero la veo medio escondida detrás

de sus nuevos conocidos. Después solo la veo a ella,

muy grande, como en el cine, después su brazo flaco y blanco,

sobre el que, tampoco en primer plano,  se ve ni un pelo.

Las llamas le solían chamuscar los pelillos

cuando trabajaba apresurada en la cocina de gas.

En la muñeca llevaba el brazalete de plata 
que mi padre le regaló antes de su compromiso. 
Mi madre me lo ha dejado en herencia.

Yo bajo las escaleras enceradas. En la puerta de casa 
escucho ya una risita: ¡Mamá!

grito, la frase siguiente no quiere salir de mis labios.

Mi madre está sentada apretada entre dos

jóvenes risueños. Hacía mucho tiempo 
que no se la veía tan alegre. ¿No quieres venirte? pregunta. 
Pero si en el coche no hay espacio,

digo yo, mirando desconcertada su blusa de seda,

nunca se puso una así sobre su joven 
y aún puntiagudo pecho de niña mientras vivió, 
y yo pienso, tengo que llamar a papá. Entonces comienza a rugir

el motor, alguien cierra la puerta destartalada desde dentro. 
Me hubiera podido haber abofeteado en la puerta de casa.
Ni siquiera apunté el número de la matrícula.

(Traducción de María González de León)

Suponemos que estos no eran los tipos que acompañaban a la madre en el Volkswagen (¿Beatle?)